Specchio d'Occidente

Su Facebook leggo spesso di maschi che utilizzano questo mezzo per rimorchiare. Lo leggo in post femminili, ovviamente. Post sarcastici che reclamano solidarietà per i maldestri approcci subiti. A volte vengono aggiunti gli screenshot dei messaggi ricevuti in privato – lo fa di continuo anche Selvaggia Lucarelli, quindi deve rappresentare una sorta di trend –, dove il maschio in questione spara un po' goffamente le sue cartucce (goffamente è avverbio che, nella circostanza, rimanda alla figura retorica dell’eufemismo, quando sarebbe forse più preciso parlare di comicità, se non di pornografia).

Preso atto dei limiti maschili – e quelli nella comunicazione sono dati per certi –, mi viene il sospetto che i galletti da tastiera contengano una residua radice di umanità, e cioè di realismo, di specifica idea di bene (bene personale, sia chiaro, o se si preferisce utile) che a noialtri estensori di pensieri astratti è venuta progressivamente meno. Anche le donne che pubblicano selfie sul bagnasciuga, la coscia, già lunga, slungata dall'effetto grandangolo, il sorrisetto malizioso, non di rado sono le stesse che lamentano le incursioni seduttive, anche loro non lo fanno con desiderio incarnato, ma è un modo come un altro per incassare un consenso destinato a rimanere potenziale, rarefatto.

In Francia esiste una bella espressione: allumeuse, accenditrici. Ecco, mi sembra che i più, tra cui mi includo, sui social continuino a sfregare uno zolfanello sulla propria minima porzione di mondo, nella speranza di generare la combustione del solfuro di fosforo e del clorato di potassio. Da qui la possibilità di raggiungere l'evidenza e, per sinestesia, il più concreto dei sensi costituito dal tatto, nella forma di una leggera carezza. Magari quella di un padre che ti dice vai bene così, sei bella, sei fico, e poi tanto ma davvero tanto intelligente. O più nel profondo: esisti, anche se devi continuamente rimarcarlo, la fiamma di fiammifero dura per definizione pochi secondi, in cui gli altri (forse) si accorgono di te. Mentre chi prova a esistere davvero – e quale migliore modo di esistere che scopare, premere la maniglia della porticina di servizio del Truman Show, per ritrovarsi sbalzati nella vischiosità del reale – viene trattato come ingenuo o molesto, un cascame del mondo prima che si trasformasse in rappresentazione.

Se dunque una donna ma anche un uomo, un barboncino, un criceto e insomma una creatura viva, volesse uscire con me una sera per berci un Vodkatiny o una cedrata Tassoni, io sono qui. No, non ci sto provando, non l'ho mai fatto sui social. Ma non sto nemmeno scartando l'eventualità che due labbra possano accostarsi, e un cazzo offrirsi in modi diversi da una fotografia su Messanger. Sempre inquadrato da sotto, per sembrare più grande, sempre sembrare qualcosa nello specchio d'Occidente.

Ps – Ovviamente non mi sfugge che in questo momento è in corso una guerra. E ho scritto ciò che ho scritto proprio perché, in Europa, a poche centinaia di chilometri dalla scrivania dove sto scrivendo, è in corso una guerra. La relazione tra le due cose – guerra e contenuto del post – la consegno al lettore come esercizio enigmistico. Però aggiungo un aiutino: dopo due anni di pandemia e almeno venti di lobotomia telematica, davvero ci voleva una guerra per ricordarci che esiste un fuori...